Fremde Landschaften

Eine Leseprobe

Von

Alexandra 

​

Prolog

Die Hände rissen sich sanft aus dem Herzen der Erde und fremde Landschaften begrüßten den Neuling wieder ins alte Heim. Um ihn herum senkte die Dunkelheit ihren tiefen Schatten. Die Gräber verneigten sich vor dem Auferstandenen und die Erde gewährte freien Lauf.

Im Tod gab es die Stille. Aber die Stille verschwand, sobald es Leben gab. Daran dachte Sillas, als sich das Gefühl seiner wühlenden Hände dem Körper bemächtigte. So verschwand die Stille, als wäre sie nie dagewesen.

Der Lärm schien betörend. Nicht unweit waren Menschen zu hören. Um späte nächtliche Uhrzeit. Unterhaltungen, Gekicher, böse, belustigte Worte. Alleine die Musik der Natur konnte ihn daraus retten. Zum ersten Mal seit undenkbarer Zeit konnte Sillas wieder den Gesang der Eule hören, ihre tiefen verschreckten Schreie als nächtliche Hymne.

Sillas spürte seine Hände, er fühlte die alten, heraustretenden Adern, er strich sich über die faltige rissige Haut, die wie Schleifpapier kratzte. Immer höher streckten sich diese alten Hände empor und gruben sich den Weg nach draußen. Ins Freie. Bis das Gesicht und der Körper frei wurden. Nun konnte Sillas seine Umgebung erkennen. Ein Friedhof. Rund um ihn nur die Trauerlandschaft der Gräber und Bäume und Bänke.

Die Erde fühlte sich sandig, körnig und bitter auf seiner Zunge an. Gierig saugte Sillas die freie Luft in sich auf, ausgehungert setzten sich seine Schritte in Bewegung. Sillas hatte nichts mehr zu verlieren – außer sich selbst. Aber: Wer war er selbst? Ein leerer Name ohne Erinnerungen. Bei diesem Gedanken betrat er die Reise ins Ungewisse. Seine Beine fühlten sich schwer an, von der Last der Zeit getragen. Die Schritte zitterten bei jedem Anlauf. Befremdlich und ungewöhnlich war das Gehen für ihn.

Sillas hatte ein zweites Leben erhalten. Eine zweite Chance. Er kam als alter Mann zur Welt und sollte als Baby beim Orgasmus seiner Eltern sterben. Diese Geschichte, Sillas Geschichte bildet zugleich das Fundament für diese Erzählung.

Mit langsamen, wackeligen Schritten machte sich Sillas auf den Weg in die Freiheit. Es war ihm klar, dass diese gewonnene Freiheit ihm Ungewissheit schenkte. Ungewissheit für den Faden der Zukunft, der sich aus der Vergangenheit nährte.

​

​

Und dann

​

Eine Leseprobe

Von

Alexandra 

​

Abschied von der Materie

Und dann geschah es. Das Ende trat ein. Und niemand hatte ihn auf dieses Ende vorbereitet. Gänzlich unerwartet trat das Ende ein. Und doch gewollt. So schien es ihm zumindest, dem namenlosen Erfinder von Geschichten. Er hatte die Charaktere von Sillas und Glathener erfunden und in Schriftwerke verwandelt. Er hatte ihnen ein Schicksal, ein fremdbestimmtes Schicksal im Namen der zeitlosen Gestalt einer Staubkönigin gegeben.

Doch nun hatte er diese imaginären Gestalten nicht mehr bei sich. Was er nun vor sich hatte, war eine überfüllte Straße, das Lenkrad in der einen und eine halb fertige Zeichnung in der anderen Hand. So gelangweilt war der Namenlose vom Leben, dass er sogar am Steuer zeichnete. Und das war zugleich sein Todesgrund.

Ein lauter Knall. Nicht mehr als das. Nur ein lauter Knall. Wie ein Sturz aus heiterem Himmel. Das war sein Tod. Der Namenlose starb in dem Augenblick, als eine Sendung im Radio lief.

In der Radiosendung wurde eine Theorie über Sternenstaub präsentiert, der Moderator und seine Gäste diskutierten eifrig darüber, ob Menschen tatsächlich die Elemente untergangener Sterne sein könnten, und ob sich auf dieser Grundlage ein rückwärtsgerichtetes Zeitempfinden in Paralleluniversen begründen ließe.

Doch das konnte der Tote nicht mehr erfahren. Er starb am Anfang dieser Radiosendung, ohne dass jemand ihn hätte davor warnen können. Einsam starb er in einem Fahrzeug, das nur noch einem Wrack ähnelte. Er starb einen Tod, der sinnloser nicht hätte sein können.

Nun war er tot. Unvorbereitet war er gestorben. Er starb einen Tod aus Langeweile. Bei diesem Gedanken sah der Tote, wie seine Seele sich vom Körper löste und nach oben stieg, in die Luft, die er nicht mehr atmete.

Geschmeidig, sachte, zögerlich und schwermütig lösten sich die körperlichen Sinne von ihm. Als Erstes erkannte er, dass ihm die Beine taub wurden – sosehr er sich anstrengte, er konnte seine Beine nicht mehr bewegen. Daraufhin übertrug sich dieses Taubheitsgefühl von den Beinen auf den gesamten Körper, bis es auch das Herz, den Lebensmotor erreichte. Als sein Herz aufhörte zu schlagen, wurde es ihm bewusst, dass er wirklich starb.

Der Tote wurde zum Geist. Mit leeren Augen, die nur noch in Gedanken sehen konnten, so blickte er über seinen leblosen Körper und die Köpfe der entsetzten Zuschauer an der Unfallstelle hinweg. Dabei schien er vorerst nicht den Begleiter zu erkennen, der ihm wie aus dem Nichts entgegenkam und sich zu den anderen Personen an der Unfallstelle dazu gesellte.

Nur zu gut merkte jedoch der Verstorbene, dass diese Gestalt nicht zu den lebenden Zuschauern an der Unfallstelle gehörte. Eine Gestalt, gänzlich aus Luft bestehend, wie ein guter Erzengel, der in den Tod ruft.

„Unvorbereitet bist du auf das, was noch auf dich zukommt“, sagte die Engelsgestalt zum Verstorbenen, ohne dass jemand – außer der Tote –  diese Stimme hörte.

„Ich kann dir helfen, dich auf den Tod vorbereiten“, fügte die durchsichtige Engelsgestalt mit beruhigender Gedankenstimme noch hinzu.

Daraufhin sah der Verstorbene widerwillig zur Engelsgestalt hin.

„Sinnlos ist alles, im Leben wie im Tod. Das habe ich im Moment des Sterbens begriffen. Und deshalb brauche ich deine Hilfe nicht. Geh´ und such´ dir andere Seelen“, antwortete der Verstorbene.

„Gerne kannst du auf meine Hilfe verzichten“, erwiderte die Engelsgestalt.

„Das werde ich“, antwortete der Geist in Gedanken voller Selbstbestimmung.

„Dann bleibst du weiterhin auf der Erde, am Todesort deiner Unfallsstelle, dort, wo du niemals zur Ruhe kommen wirst.“

„Ja, das will und werde ich“, bestätigte der Verstorbene, ohne sich wirklich Gedanken über das unruhige Dasein eines Geistes auf der Erde zu machen.

Daraufhin verabschiedete sich die Engelsgestalt vom Geist. Und der Geist blieb alleine zurück. Unter den Lebenden, die nur noch den bewegungslosen Körper sahen, der ihn vormals nach außen präsentierte.

Wie gerne beobachtete er sie, ohne je wieder von ihnen gesehen zu werden. Die Lebenden, gänzlich verfangen im Adrenalin der zeitlichen  Sinnesempfindungen, die er nicht mehr spüren konnte.

Noch hörte er die vergeblichen Hilferufe der anderen, man solle helfen, der Mann befände sich in einer lebensgefährlichen Lage, dabei war er zu diesem Zeitpunkt längst tot.

Der Körper wurde taub, aber sein Bewusstsein blieb vorhanden. Der Körper starb, während die Seele noch immer in ihm lebte. Bei diesen Gedanken beobachtete der Geist weiterhin das Geschehen um seine Leiche und erkannte dabei die Zeichnung, die er zuvor am Steuer angefertigt hatte.

Ein großer Faden war auf dieser Zeichnung abgebildet. Im Zuge der seelischen Schwerelosigkeit schien dieses Zeichnungsmotiv wie ein Abschied von der Materie, die nun vorbeigezogen und mit der Zeit verflogen war, so schnell vergangen, als sei sie niemals dagewesen, so dachte es sich der Geist.

Aus der Höhe beobachtete er noch seine Zeichnung. Die gezeichnete Person im kreisrunden Fensterbild, eine Gestalt in Schatten bedeckt. Daneben wuchs eine Pflanze empor, die Pflanze schlug Wurzeln und hauchte der Zeichnung eine Nuance Menschlichkeit ein.

Die gezeichnete Person wurde für ihn, den namenlosen Erschaffer, zu einer bewegten Filmaufnahme. Ein schläfriger Augenblick erweckte zum verlorenen Leben. Gezeichnet in wilden Kugelschreiberstrichen am Steuer des Unfallfahrzeugs. Die Geschichte, als das Übersinnliche begann. Und dann…

​

Anti-Immun-Human​

Eine Leseprobe

Von

Alexandra 

​

Stadt, wo nur Ärzte leben

​

Gleich, immer gleich. Und nichts verändert sich. Alles bleibt sich selbst treu, in derselben Form gefangen, wie ein Sklave an seinem Meister. Das Gleiche immerfort gleich erlebt, das Neue im Gleichen gesehen, es ist dieser Alltag, der mich in seinem Bann hält. Nichts anderes kenne ich, nur das Gleiche. Hier wurde ich geboren, und hier werde ich sterben, hier in dieser Stadt, wo nur Ärzte leben. Ein Bewohner und Mitläufer dieser Stadt bin ich, und nichts anderes kenne ich als nur diese Stadt. Und auch hier fange ich mein Tagebuch an – ein Tagebuch als Produkt dieser Stadt und der Ärzte, die in dieser Stadt leben. Vor 50 Jahren, da starb sie, meine Mutter, sie starb an der eigenen Krankheit, am eigenen Kummer. Und nun trage ich ihre Krankheit im Namen, es ist die Krankheit, wovor ich mich am meisten ängstige. Seit 50 Jahren, seit dem Tod meiner Mutter hat sich in dieser Stadt nichts mehr verändert. Die Mentalität, gleichermaßen oberflächlich geblieben, die Stadtbewohner gleichermaßen vom Gesundheitswahn getrieben. Offiziell leben nur Ärzte in dieser Stadt – Ärzte sind sie, angesehene Stadtbewohner, in verschiedene Unterkategorien aufgeteilt, wie ein Schäfchenvolk, das nur darauf bedacht ist, den Vorstellungen der Mehrheit zu entsprechen. Neben den Ärzten als offizielle Mehrheit gibt es in dieser Stadt aber auch die Besonderheit, dass es keine Gewinner und keine Verlierer gibt. Nicht einmal die Ärzte bilden die Gewinner ab, obwohl sie nach außen hin die offiziellen Bewohner sind, aber zugleich haben sie das Sagen in meiner Stadt.  Gewinner sind die Ärzte nicht, weil sie trotzdem Feinde haben. Verlierer sind die Ärzte aber auch nicht, denn sie haben hier das offizielle Sagen, und sie bilden die Regierung in meiner Heimatstadt. Auch die inoffiziellen Gegner, die am Rande der Gesellschaft leben, auch diese verkannten Gegner sind weder Gewinner noch Verlierer. Das Sagen haben die Gegner des Gesundheitswahns in dieser Stadt nicht, und auch eine Stimme haben sie hier nicht, denn offiziell leben nur Ärzte in dieser Stadt. Deshalb können auch die Gegner des Gesundheitswahns keine Gewinner sein. Verlierer sind die inoffiziellen Gegner des Gesundheitswahns aber auch nicht, weil es sie trotzdem als Minderheit gibt. Keine Gewinner und auch keine Verlierer. Eine Besonderheit, die hierzulande Wirklichkeit wird. Als Bewohner der Stadt, wo nur Ärzte leben, besteht das Hauptanliegen dieser geistigen Reflektionen darin, dass ich mich nicht auf eine politische Seite stelle – weder auf die Seite der Gewinner noch auf die Seite der Verlierer. Denn es gibt sie nicht, die Gewinner oder Verlierer. Vielmehr dienen diese Schriften als eine empfundene Chronik dieser Ärztestadt. Virologen, Fachärzte, Allgemeinärzte, Chirurgen leben hier, und die Liste ist lang. Und alle sind sie diskriminierend, vom Sportwahn, vom Gesundheitswahn und vom Hygienewahn getrieben, und in allen Begebenheiten wittern sie ein Virus, eine Krankheit oder eine Ansteckung. An den Tod glauben die Ärzte dieser Stadt längst nicht mehr, denn der Tod passt nicht zu ihren Vorstellungen vom Gesundheitswahn, und auf diese Weise verleugnen sie den tiefsten Ursprung der Menschlichkeit. Indem sie die Weltbevölkerung mit dem Impfvorrat aus ihrer Stadt gegen alle möglichen Krankheiten immun impfen und immer mehr Antikörper in die Menschheit durch Massenimpfungen verbreiten, versuchen die Ärzte dieser Stadt so der Sterblichkeit, dem Tod als natürlichen Lebensverlauf entgegenzuwirken. Mehrere Gesichter und mehrere Berufe haben sie, die überheblichoberflächlichen Bewohner dieser sportgetriebenen Stadt im Gesundheitswahn. Hauptberuflich sind sie als Ärzte tätig, nebenberuflich sind sie die Selbstversorger dieser Stadt. Da meine Stadt sich vorwiegend nur aus Ärzten zusammensetzt, so müssen die Stadtbewohner verschiedene Berufe ausüben, um die Stadt, und sich selbst zu versorgen. Deshalb üben die Ärzte mehrere Nebenberufe aus. Hauptberuflich sind sie die angesehenen Ärzte, Forscher, Virologen, Chirurgen, Medizinwissenschaftler und Epidemiologen. Nebenberuflich sind diese Stadtbewohner die einfachen Supermarktkassierer, Putzkräfte, Kellner, Bäcker, Gärtner, Handwerker oder Lieferboten, die ihre Stadt versorgen. Demensprechend haben sie auch verschiedene Arten von Lebensläufen, ihren nebenberuflichen Tätigkeiten entsprechend. Auch ich bin einer von ihnen, ein Arzt und Selbstversorger, wie sie. Auch ich gebe nach außen vor, den Gesundheitswahn, den Sportwahn und die reine, wohlstandsgemäße Oberflächlichkeit zu lieben.  Auch ich gebe nach außen vor, möglichst lange, und möglichst gesund leben zu wollen. Auch ich gebe nach außen vor, den Tod, und die Sterblichkeit zu hassen. Und auch ich lebe mit ihnen am Leben vorbei, nehme an ihrem stressigperfektionistischen Arbeitseifer teil und übe mehrere Nebenberufe aus, um die Stadt zu versorgen – von Erholung und Entspannung, nicht die geringste Spur. Auch ich, auch ich bin einer von ihnen, rein oberflächlich betrachtet, so wie sie, die gesundheitsfanatischen Bewohner dieser Ärztestadt. Doch im Stillen… Im tiefsten Inneren verachte ich sie alle und ihren ausgearteten Gesundheitswahn, in der Spirale von Massenimpfungen verstrickt. Nur zu gut weiß ich jedoch, dass ich ihr Sklave bin, ein moderner Sklave dieser Stadt, einer wie sie, aus dieser Stadt stammend und nichts anderes als Stadt kennend. Ein Produkt dieser Stadt bin ich, ein Arzt, einer von vielen, von unzähligen Ärzten aus dieser Stadt, wo nur Ärzte das Sagen haben. Mit diesem Tagebuch wage ich einen verbotenen Schritt, ein Risiko, außerhalb der Grenzen des Annehmbaren. Meine lebenslangen Erfahrungen in der Ärztestadt kann ich nicht mehr verdrängen, verblenden und vergessen – zu sehr belasten sie mich. Nur noch verarbeiten kann ich diese Erfahrungen in meiner Stadt. Meine Stadt, als Nation und weltweite Impfquelle fungiert sie, es ist die Stadt, die ich von Geburt an kenne, liebe und hasse.

​

Bingo

Eine Leseprobe

Von

Alexandra

​

​

​

​

​

Als es geschah

In verdreckter Gestalt kam der Selige auf die Erde. Und seine Stimme schien wie verschreckt. Es war eine brüllende Stimme, die auf alles aufmerksam machen wollte. Und die brüllende Stimme ließ sich nicht vom belebten Marktplatz vertreiben. Es war die Stimme eines Mannes, der sich Jesus Christus nannte und die Menschen vor der Verdammnis mit Zirkuskarten retten wollte.

In der Nähe der brüllenden Stimme, da stand ein junger Mann und beobachtete die Szene um den verrückt gewordenen Jesus, der Zirkuskarten an die Menschenmenge verteilen wollte. Der junge Mann war abgeschreckt und fasziniert zugleich von dem Bettler, der den Mut besaß, sich in aller Öffentlichkeit für Jesus Christus zu halten und dazu noch mit geknüllten Zirkuskarten in der Hand umherwedelte, die zwischen seinen dreckigen Fingernägeln glänzten.

Der Name des jungen Mannes sei uns unbekannt ebenso wie der richtige Name vom Bettler, der ein unglaubliches Geschehen unwillentlich in Gang brachte.

„Jesus Christus ist auf die Erde gekommen und schenkt euch Freikarten“, schrie der verrückte Mann in die Menschenmenge.

Doch tatsächlich interessierte es niemanden, dass ein schäbiger Mann da auf dem Marktplatz stand und sich Jesus Christus nannte und Freikarten für den Zirkus verschenken wollte. Einige Passanten gingen kopfschüttelnd an ihm vorbei, andere nannten ihn Spinner, aber die meisten von ihnen ignorierten das Geschehen und sahen nicht einmal zu ihm hin.

Ob er tatsächlich zu einem Zirkus gehörte. Wenn nein, woher hatte er dann die Freikarten für den Zirkus. Und warum nannte er sich Jesus Christus. Der junge Mann überlegte und überlegte.

Das Aussehen des sogenannten Zirkusmannes ähnelte mehr einem Bettler als Jesus Christus. Der Mann war geschätzte vierzig Jahre alt und eher beleibt mit einer Halbglatze. In einem weißen Gewand war der Mitvierziger gekleidet. Das Gewand war mit braunen Flecken verdreckt. Unter dem dreckigen Gewand trug er kaputte Sandalen, von denen die Bänder lose herabhingen. Ein dicker Jesus mit Halbglatze, dachte sich der junge Mann, während er das Geschehen um den Verrückten beobachtete.

Weiterhin schrie der Mann überzeugt von seinem Ziel in die Menge.

„Los, beeilt euch! Freikarten für den Zirkus! Jesus Christus schenkt sie euch!“

Die Fußgänger ignorierten ihn und sein schwachsinniges Gebrülle.

Allmählich erkannte auch der Verrückte, dass sein Brüllen nichts mehr bewirkte und wurde still. Keine Buh-Rufe, keine Spinner-Rufe, keine Lächerlichkeiten, überhaupt nichts dergleichen.

In der Stille, die nach diesem lauten Gebrülle folgte, sah der Verrückte immer mehr um sich. Mit schnellen Blicken erfasste er die gesamte Umgebung rund um die belebte Fußgängerzone auf dem alten Marktplatz. Dabei fiel sein Blick auf den jungen Mann, der in einigen Metern Entfernung stand, die Szene aufmerksam beobachtete und sich fragte, wie dieses Schauspiel um den verrückten Jesus wohl noch ausgehen könnte.

„Du...“, schrie der selbst ernannte Jesus plötzlich in die Menge und zeigte mit dem dreckigen Finger in die Richtung des jungen Mannes.

Eher zögerlich ging der junge Mann zum Verrückten nach vorne.

Ohne Weiteres drückte ihm der selbst ernannte Jesus die schmutzigen, zusammen geknüllten Freikarten in die Hand.

Von der Nähe betrachtet, war das Gesicht des Mitvierzigers braun und faltig. Die Hände und Oberarme jedoch waren viel heller als das Gesicht, nahezu weiß.

Als sich der selbsternannte Jesus noch kleine Partikel aus dem Gesicht weg rieb, erkannte der junge Mann, dass es Schmutz war, der das Gesicht vom Gegenüber so braun machte.

„Hier, nimm sie, diese Karten sind für dich bestimmt“, rief der Mitvierziger zum Jungen.

Der junge Mann wusste nicht so recht, wie er sich verhalten sollte, als ihm die Freikarten von diesem Verrückten in die Hand gedrückt wurden.

Aus Verlegenheit fragte er: „Von wem haben Sie diese Karten?“

Bei dieser Frage verfinsterte sich der Blick des Verrückten. Eine Antwort aber folgte nicht.

Der junge Mann verstand nicht, warum keine Antwort vom Verrückten kam.

Zu sehr wollte er herausfinden, woher dieser dreckige Typ die Karten für den Zirkus hatte. Der junge Mann überlegte, wie er am besten auf die verschenkten Freikarten reagieren sollte. Dann machte er den Mund auf.

„Ich bin mir nicht sicher, ob ich diese Karten...“, wollte der junge Mann sagen.

„Ich bin Jesus Christus, vergiss das nicht und nimm diese Karten, du bist noch nicht verdammt...“, schrie der Verrückte noch zum Jungen hinterher und rannte weg.

„Aber...“, wollte der junge Mann noch sagen, doch dazu kam er abermals nicht.

Er blieb zurück mit dem dreckigen, zusammen geknüllten Papier in der Hand, womit er zunächst nichts anstellen wollte.

Anfänglich dachte er nicht einmal daran, dass es Freikarten für den Zirkus waren, sondern hielt das Ganze lediglich für die schwachsinnige Spinnerei eines verrückten Penners.

Doch ausgerechnet in dem Moment, als er sich von diesen zusammen geknüllten Papierstücken befreien und sie in den nächstgelegenen Mülleimer entsorgen wollte, warf er einen genaueren Blick darauf. Es war ein Blick, der flüchtiger nicht hätte sein können, aber trotzdem genügte, um dem jungen Mann zu verstehen zu geben, dass es sich tatsächlich um Freikarten für den Zirkus handelte.

Parodiezirkus. Vorstellung. Affentheater.

In großaufgedruckten Buchstaben stand diese Überschrift auf den Karten.

Der junge Mann entfernte sich vom Mülleimer und behielt die Zirkuskarten in der Hand. Das Papier war zwar schmutzig, doch intakt und nicht gerissen.

Noch nie war der junge Mann im Zirkus gewesen. Das wäre sein erster Besuch in der Welt der dressierten Tiere. Daran dachte der junge Mann, als er den Nachhauseweg anstrebte.

Ob er zu dieser Zirkusvorstellung gehen sollte oder nicht, diese Gedanken ließen ihn bald nicht mehr los. Es wäre schließlich sein erster Besuch im Zirkus. Und ausgerechnet von einem verrückten Bettler verschenkt, der sich Jesus Christus nannte.

Immer neugieriger wurde der junge Mann. Was es mit diesen mysteriösen Freikarten auf sich hatte, die ihm einfach so, ohne Weiteres von einem Verrückten geschenkt wurden.

Der junge Mann suchte im Netz nach dem Zirkusnamen. Und zu seiner Überraschung gab es diesen Zirkusnamen wirklich. Zudem stand merkwürdigerweise kein Datum auf den Freikarten. Das hieß für ihn, dass er den Zirkusbesuch jederzeit machen konnte.

An dem darauffolgenden Wochenende da beschloss der junge Mann, ins Parodiezirkus zu gehen. Denn so hieß dieses Zirkus tatsächlich.

Doch wie konnten diese Freikarten ausgerechnet in die Hände vom verrückten Jesus mit Halbglatze gelangen, der sie daraufhin wahllos verschenkte?

Der junge Mann wollte sich stattdessen ein eigenes Bild davon verschaffen und diesen Zirkusbesuch, seinen ersten Zirkusbesuch überhaupt machen. Dass er unmittelbar von der Bekanntschaft mit dem verrückten Jesus hervorgerufen, ja ausgelöst wurde, das nahm der junge Mann als rein zufallsbedingt in Kauf. Schließlich wurden ihm diese Zirkuskarten ja geschenkt, von einem armen verrückten Bettler geschenkt, von dem man es zunächst nicht für möglich gehalten hätte.

Und bezahlen musste der junge Mann für seinen ersten Zirkusbesuch nichts. Warum also nicht hingehen? Das dachte sich der Junge an diesem frühen Nachmittag, als er vor den Zirkustoren stand. Bei der Einlasskontrolle wurden seine Freikarten akzeptiert, und der junge Mann wurde von der Empfangsfrau mit einem strahlenden Lächeln hereingebeten.

Daraufhin betrat er das Zirkusgelände, das seltsamer nicht hätte sein können. Überall liefen die Tiere zwischen den Zirkusbesuchern frei, ungeniert und wild herum. Und die freiläufigen Wildtiere erschwerten zusehends den kurzen Fußweg der Besucher zur unmittelbar angrenzenden Zirkusarena. Der junge Mann musste aufpassen, dass er nicht mit Pferden, Zebras und Elephanten zusammenstieß. Und die Arena angesichts solch widriger Umstände zu erreichen, grenzte nahezu an ein Wunder.

Endlich in der Zirkusarena angekommen, wartete die nächste Enttäuschung. Überall an den Sitzen klebte der Müll aus Plastikverpackungen, Essensresten und Tierfäkalien. Beim Anblick des Mülls fühlte sich der junge Zirkusbesucher unmittelbar an den dreckigen Verrückten erinnert, der ihm diese Zirkuskarten verschenkt hatte.

Ein unbeschreiblicher Gestank herrschte im ganzen Zelt.

Da die Sitzplätze im Parodiezirkus nicht reserviert werden konnten, musste sich der junge Mann für eine Weile stark überlegen, wo er sich denn hinsetzen sollte.

Welcher Sitzplatz war am wenigsten vermüllt? Und wo müsste er den geringsten Anteil an Müll weg machen?

Auf der Suche nach dem Platz, der am wenigsten vermüllt war, spazierte der junge Mann durch die dreckigen Sitzreihen und kassierte genervte Blicke von vielen Zirkusbesuchern, die sein wiederholtes Umherwandern zwischen den Reihen nicht ertragen konnten.

Auf einmal gingen die großen Lichter im Zirkus an, die Veranstaltung sollte in Kürze beginnen, und der junge Mann hatte vor lauter Müll noch immer keinen geeigneten Sitzplatz gefunden.

Dann öffneten sich die Vorhänge und eine tiefe männliche Stimme ertönte: „Das Affentheater beginnt. Jetzt. Auf die Plätze. Fertig. Los.“

Vor lauter Hektik entsorgte der junge Mann noch eine abgerissene Bananenschale, die auf einem nicht ganz so verdreckten Sitzplatz herumlag. Um genauer zu sein, entsorgte er nicht die abgerissene Bananenschale, sondern warf sie auf den Boden, unmittelbar vor die Füße des Sitznachbarn, der ihn noch angewiderter ansah. Mülleimer waren in diesem Zirkus ebenso fremd wie Sauberkeit.

Erfreut darüber, dass er in letzter Minute einen Sitzplatz erwischen konnte, der nicht extrem vermüllt war, setzte sich der junge Mann hin. Die erste Zirkusvorstellung konnte beginnen.

Schnell noch einen Blick auf den Namen der Veranstaltung geworfen. Zur eigenen Vergewisserung, dass hierbei auch wirklich Affen präsentiert wurden. Affentheater. Das war die heutige Zirkusvorstellung und vorherige Ansage des Veranstalters.

Mit positiven Mantras redete sich der junge Mann ein, dass ihm das Affentheater gefallen würde.

Dass selbst diese positiven Gedanken die Zirkusvorstellung, die danach folgte, nicht schön machen konnten, das musste sich der junge Mann spätestens dann eingestehen, als die Affen in Ballerina-Kostümen verkleidet, auf die Bühne gingen, und gegen die Aufforderungen des Zirkusherren, statt Pirouetten und künstlerische Saltos ihre haarigen Ärsche zeigten, die Zuschauer mit Fäkalien bewarfen und wild zwischen den Sitzreihen umhersprangen.

War die Ankunft im vermüllten Parodiezirkus, ähnlich wie die geschenkten Freikarten vom verrückten Jesus mit Halbglatze, nicht ohnehin enttäuschend genug, so übertraf die öde Zirkusvorstellung mit den kotschmeißenden Affen alle Enttäuschungen des jungen Mannes. Den ersten Zirkusbesuch hatte er sich jedenfalls so nicht vorgestellt.

Angespornt von den Beleidigungen der Besucher machten sich die wilden Zirkusaffen noch peinlicher und schmissen umso stärker mit Fäkalien und abgerissenen Bananenschalen um sich.

Dafür lachten die Zuschauer umso mehr.

Dann kam es zu einer Schlägerei zwischen einem Affen und einem Zirkusbesucher.

Wie es sich herausstellte, war der Affe zwischen den Sitzreihen wild umhergesprungen und hatte diesen verärgerten Zirkusbesucher mit Fäkalien beworfen. Das wollte sich der Zirkusbesucher nicht gefallen lassen und hatte dem Affen kurzerhand eine Ohrfeige gegeben. Daraufhin kam es zu dieser Schlägerei. Der Affe sprang ihm an den Hals und biss ihm auf die Stirn. Bald begann ein Kampf, der wilder nicht hätte sein können.

Affe gegen Mensch.

Mensch gegen Affe.

Die Schlägerei zwischen Affen und Menschen bildete zugleich auch den unterhaltsamen Höhepunkt dieses Zirkusabends. Bei dieser Schlägerei wurde das Gelächter im Zuschauerbereich noch lauter.

Je peinlicher sich die Affen machten, umso mehr sorgten sie auch für Unterhaltung. Das erkannte der junge Mann schnell.

Gegen Ende dieser Zirkusvorstellung verließen die belustigten Besucher mit neuen Witzen nach und nach die Zirkusarena. Geblieben war nur der junge Mann, der nicht aufhören konnte, über diesen ersten und doch so seltsamen Zirkusbesuch zu staunen.

„Noch immer da?“

Bei dieser Frage wurde es dem jungen Mann auf einmal bewusst, dass er mittlerweile allein im Zuschauerbereich war. Die Zirkusvorstellung war längst zu Ende und nur noch er war als einziger Besucher dageblieben.

„Noch immer da?“, fragte der Zirkusherr dieses Mal noch lauter, um endlich eine Antwort vom jungen Mann zu erhalten.

„Entschuldigen Sie...“, schickte sich der junge Mann an, doch er kam nicht weit mit seiner Aussage.

„Wen wollen Sie damit entschuldigen – sich selbst etwa, weil Sie diese unangenehme Zirkusvorstellung besucht haben?“, so die herausfordernde Frage des Zirkusherren.

„Ich...“, wollte der junge Mann noch sagen, aber er geriet dann wieder ins Stocken.

Der Zirkusherr trat näher an den Jungen heran, bis er ihm vom Angesicht zu Angesicht gegenüberstand.

Als der Zirkusherr ihm so nah stand, konnte der junge Mann deutlich die vertraulichen Gesichtszüge und das milde Lächeln auf dem Gesicht vom Gegenüber erkennen. Und obwohl er den Zirkusherren erst seit diesem Tag kannte, so hatte der Junge den Eindruck, als würde er diesen Mann ein Leben lang kennen – so vertraut wirkte er auf ihn, wie eine innige Bekanntschaft, ungebunden vom Zeitfluss.

„Wissen Sie“, sagte der Zirkusherr zum Jungen, „Sie sind nicht der erste Besucher, den meine Zirkusvorstellung so sehr abgeschreckt hat, dass er vor lauter Schrecken gar nicht mehr daran dachte, den leeren Zirkus zu verlassen. Das ist bereits einigen Zirkusbesuchern vor Ihrer Zeit passiert“, sagte der Zirkusherr verständnisvoll.

Als Reaktion auf die Aussage des Zirkusherren wollte der junge Mann etwas sagen und dem Gegenüber Recht geben. Ja, es stimmte, vor allem, wenn man zum ersten Mal so eine öde Zirkusvorstellung besucht hat, und der Zirkus, so vermüllt wie der dreckige Mann, der ihm diese Zirkuskarten gab und sich Jesus Christus nannte.

Der junge Mann öffnete den Mund und wollte das Gedachte aussprechen. Doch die Wörter kamen ihm nicht über die Zunge. Zu kritisch wären diese gedachten Äußerungen für den Zirkusherren.

„Von wem haben Sie die Karten bekommen?“, fragte der Zirkusherr, denn er merkte, dass der junge Mann von sich aus nichts sagte.

„Von einem Jesus mit Halbglatze“, kam als Antwort vom Jungen, der nicht im Geringsten daran dachte, dass der Zirkusherr ihm diese Geschichte abgewinnen könnte.

„Ich glaube, ich weiß, wen Sie damit meinen“, sagte der Zirkusherr.

Der junge Mann konnte das nicht fassen. Mit offenem Mund stand er da und konnte das nicht fassen. Dann war der dicke Jesus mit Halbglatze vielleicht doch ein Angestellter, vielleicht einer, der sich im Auftrag des Zirkusherren schmutzig machte, um so das Bild vom vermüllten Parodiezirkus zu erfüllen.

Dann geschah das Unglaubliche.

Womit jedoch keiner von ihnen, weder der junge Mann noch der Zirkusherr gerechnet hatte, war der beleibte Mitvierziger mit Halbglatze, der kurz nach der überraschenden Aussage des Zirkusherren hereinkam. Statt im weißen Gewand mit dreckigen Flecken kam er dieses Mal im sauberen Anzug.

„Das ist doch der Jesus mit Halbglatze, eben derjenige, der mir diese Zirkuskarten gegeben hat und...“, rief der junge Mann voller Verwunderung, doch mehr konnte er dazu nicht sagen.

In diesem Moment nach dem abgebrochenen Satz spürte der junge Mann, wie ihm etwas im Mund flog. Das fliegende Gefühl wanderte daraufhin vom Mund bis zu seiner Nase. Der junge Mann schüttelte sich heftig und versuchte zu husten.

„Was ist los mit ihm, was hat er?“, fragte der Jesus im Anzug.

„Mir ist etwas in den Mund geflogen“, kam als Antwort vom Jungen zurück.

Das fliegende Fremdgefühl ließ sich selbst durch starkes Husten nicht vertreiben. Und der Körper wurde dabei immer mehr von Atemnot heimgesucht. Immer häufiger hustete er und allmählich ging ihm auch die Luft aus.

Doch in dem Moment, als er kurz davorstand, sich an diesem fliegenden Fremdgefühl zu verschlucken, und daran zu ersticken, da spürte der junge Mann, wie jemand ihm auf die Schulter sprang und dreimal stark auf den Rücken klopfte, sodass er dann den Übeltäter herausspucken konnte.

Der Übeltäter, das war eine Fliege, die dem Jungen in den Mund geflogen war, und woran er fast erstickt wäre.

Nachdem er die lästige Fliege herausspuckte, wollte sich der junge Mann sogleich voller Erleichterung beim Zirkusherren dafür bedanken, dass er ihm von dieser üblen Last befreit hat. Als er sich zum Zirkusherren umdrehen wollte, merkte der junge Mann jedoch, dass dieses gewisse Etwas noch immer an seiner Schulter hing. Als er sich an der Schulter fasste, strichen seine Finger über etwas Haariges.

„Der Affe war es, der Affe hat Sie von der Fliege im Mund befreit“, beeilte sich der Zirkusherr zu sagen.

Bei dieser Aussage sprang der Affe von der Schulter des jungen Mannes ab. Erst jetzt bemerkte der junge Mann den Affen, der ihn davor bewahrt hatte, an der herein geflogenen Fliege im Mund zu ersticken. Der Affe, ein Lebensretter, dachte sich der junge Mann und konnte nicht aufhören, über diesen Gedanken zu staunen.

Es war ein kleiner Affe mit neugierigen Augen, die den Geretteten fest mit dem Blick verfolgten.

„Danke, auch wenn du meine menschliche Sprache nicht verstehst“, sagte der junge Mann zum Affen und beugte sich streichelnd zum kleinen Tier.

Doch wie kam der Affe herein und vor allem mit wem, fragte sich der junge Mann.

„Sie fragen sich bestimmt, wie und mit wem der Affe hereinkam. Mit dem Jesus kam der Affe herein“, sagte der Zirkusherr, als hätte er die gedankliche Frage des jungen Mannes bereits erraten.

Der junge Mann sah nach allen Seiten um sich, doch der dicke Jesus mit Halbglatze war längst weg, verschwunden, wie vom Erdboden verschluckt.

Warum trug der Jesus mit Halbglatze dieses Mal einen sauberen Anzug und kein dreckiges Gewand, wollte der junge Mann noch fragen, doch der Zirkusherr war schneller.

„Das war gerade mein Außendienstmitarbeiter, er hat mir die Listen mit den neuesten Umsatzzahlen gebracht und ist dann wieder weg gegangen“, erwiderte der Zirkusherr.

„Jesus mit Halbglatze ist also ein Außendienstmitarbeiter und somit ein zirkuseigener Angestellter“, stellte der junge Mann fest.

„Ja genau, er macht Werbung für unseren Zirkus. Hin und wieder verschenkt er auch Freikarten an potenzielle Kunden, ähnlich wie er das bei Ihnen getan hat“, bestätigte der Zirkusherr.

„Deshalb kam er dieses Mal im sauberen Anzug statt im dreckigen Gewand“.

„Sie müssen verstehen“, fuhr der Zirkusherr fort, „wenn unser Außendienstmitarbeiter auf die Straßen zieht, um Werbung zu machen, dann macht er sich auch schmutzig, um das dreckige Klischeebild von unserem Zirkus zu erfüllen“.

„Aber warum?“, fragte der junge Mann ungläubig.

„Warum was?“, wollte der Zirkusherr wissen.

„Warum muss sich Ihr Außendienstmitarbeiter als armer Jesus-Bettler verkleiden, um schlechte Werbung zu machen? Und warum stellen Sie Affen auf die Bühne, die sich peinlich machen und mit Fäkalien auf die Zirkusbesucher werfen?“, der junge Mann wurde immer aufdringlicher mit seinen Fragen, dabei kannte er den Zirkusherren erst seit diesem Tag.

„Je peinlicher, umso unterhaltsamer und gewinnreicher“, sagte der Zirkusherr feierlich.

„Was meinen Sie damit?“, fragte der junge Mann, denn er konnte die Denkweise vom Gesprächspartner wirklich nicht verstehen.

Der Zirkusherr sagte weiter nichts, er schüttelte dabei nur lächelnd den Kopf.

„Hören Sie, ich bin kein Kenner dieser Szene“, drängte der junge Mann zum weiteren Gespräch, „das war mein erster Zirkusbesuch und zugleich die größte Enttäuschung in meinem bisherigen Leben. Ich meine, diese wilden undressierten Affen, die Sie da auf die Bühne bringen, damit sie die Besucher beklauen und mit Kot beschmeißen können, diese Affen gehören doch im Dschungel oder in Zookäfigen eingesperrt“.

„Das stimmt. Unabhängig waren die Affen noch nie. Sie waren schon immer abhängig, entweder vom Überlebenskampf im Dschungel oder vom Menschen im Zoo und Zirkus“, erwiderte der Zirkusherr.

„Nehmen Sie diesen Affen hier“, entgegnete der junge Mann energisch und zeigte dabei auf den kleinen Affen zu seinen Füßen, „trotz seines jungen Alters ist dieser Affe wirklich klug, er hat mir das Leben gerettet. Diesen Affen sollten Sie doch auf die Bühne bringen und nicht die Wildtiere, die mit Fäkalien auf Zirkusbesucher werfen“.

„Unsere Zirkusbesucher wollen aber dumme Affen sehen, die sich peinlich machen und für Unterhaltung sorgen. Das steigert unseren Umsatz. Kluge Affen gehören bei uns hinter der Bühne“, gab der Zirkusherr zu verstehen.

Verärgert von dieser Aussage wollte der junge Mann weggehen. Doch als er kurz davor war, sich vom Zirkusherren zu verabschieden, merkte der junge Mann, wie etwas an seinem Pullover zog. Es war der kleine Affe, der ihm zuvor das Leben gerettet hatte. Traurig und flehentlich sah der Affe zum jungen Mann herauf und zog noch stärker an seinem Pullover.

Bleib hier und geh nicht fort, verriet der Affe mit dem Blick seiner Körpersprache. Da wusste der junge Mann um den Beginn einer innigen Freundschaft. Zwischen Menschen und Affen.

​

​

​

Tragisch, komisch, wunderlieb

​

Eine Leseprobe

Von

Alexandra

​

​

​

Die Kunst der 3D-Pornos

Welches Lied war es noch einmal?

Die düsteren Kirchenklänge erinnerten mich an eine bestimmte Rockband, die ich vor mehr als einem halben Jahrzehnt gehört und vergessen hatte.

Auf der Suche nach dem vergessenen Lied wurde ich immer gereizter, denn ich wollte nicht den sexuellen Höhepunkt und die geniale Handlung verpassen, die mich kurz zuvor heimgesucht hatten.

Ich wollte mich fingern und gleichzeitig eine einzigartige Idee als Schriftstück verwirklichen und nebenbei auch noch das vergessene Lied wieder finden. All das wollte ich simultan erleben, um diesen Augenblick unvergesslich zu machen.

Den Mittelfinger meiner linken Hand hielt ich fest an der Klitoris, während ich mit der rechten Hand eine Sexszene aufschrieb und nebenbei auch noch nach dem vergessenen Lied suchte. So kämpfte ich mich durch die Anzahl an überflüssigen Werbungen einer kostenlosen Musikplattform. Fleißig klickte ich die unseligen Werbefriedensstörer weg, denn sie waren nur Stolpersteine, reine Hindernisse auf meiner musikalischen Suche nach der Einmaligkeit.

Musiksüchtig, das war ich, und das bin ich noch immer. Ohne Musik fühle ich mich wie innerlich ausgelaugt, ideenleer.

Ähnlich wie die Nacktheit so ist auch die Musik meine treue Begleitung beim Schreiben von Sexgeschichten. Und auch in diesem Moment verhielt es sich nicht anders, als ich die berüchtigte und begnadete Szene über die tiefsten Abgründe auf der Suche nach dem vergessenen Lied verwirklichte.

Die Sexszene handelte darüber, dass eine Frau sich einen Pornofilm in 3D ansah. In diesem Film wurde der Darstellerin vom Geschlechtspartner ins Gesicht gespritzt. Diese Sexszene geschah in dreifacher Dimension.

Das Besondere daran war aber der Zufall, dass der Protagonistin in meiner Geschichte beim Zuschauen zeitgleich auch von ihrem Geschlechtspartner ins Gesicht gespritzt wurde. Sie war in derselben Situation. Der einzige Unterschied bestand darin, dass die Protagonistin in meiner Geschichte nicht dreidimensional, sondern fiktiv war.

Doch allmählich gingen mir die Ideen aus. Ich konnte die Geschichte nicht ohne Weiteres fortführen, nicht ohne dieses Lied mit den düsteren Kirchenklängen. In der Vergangenheit hatte mir dieses Lied viel Fantasie beim Schreiben geschenkt, doch die rasende Zeit hatte mich belehrt, lieber zu vergessen, überhaupt alles oder fast alles zu vergessen, mich selbst zu vergessen, und dieses Lied, wonach ich beim Fingern und Schreiben manisch, nahezu verkrampft, aber leidenschaftlich suchte.

Schreiben, fingern und gleichzeitig nach dem vergessenen Lied suchen. War so etwas möglich? Wie konnte ich das also schaffen, mir diese Multitasking-Fähigkeit beweisen? Ein Versuch war es wert, zumindest kann ich nicht behaupten, es nicht versucht zu haben. Und fast hätte ich das geschafft, wenn es nicht an der Tür geklingelt hätte.

Und plötzlich war er da, und ich konnte nicht verstehen, warum er da war, als er nicht bei mir sein sollte.

Dass ich gerne nackt schrieb, daraus machte ich kein Geheimnis. Ähnlich wie die Lieblingsmusik so half mir auch die Nacktheit zu neuen Ideen und Inspirationen.

Auf diese Weise fühlte ich mich freier, gelassener, entspannter und losgelöster. Auch in diesem Moment beim unsäglichen Schreibakt war ich nackt. Und als es dann spätnachts – wie aus heiterem Himmel – an meiner Wohnungstür klingelte, machte ich mir nicht einmal die Mühe, mich anzuziehen.

Der konventionelle, der spießige Menschenverstand mag mir diese Art von Rücksichtslosigkeit verübeln und verdammen und als Schande bezeichnen. Doch konventionell war ich noch nie, und auch so etwas wie Rücksicht war noch nie mein Hobby. Außerdem war ich in meinen eigenen Wänden, wofür ich monatlich brav die Miete zahlte. Warum also nicht aufmachen, nackt die Tür aufmachen und den nächtlichen Ruhestörer empfangen.

„Was willst du hier?“, fragte ich ihn.

Keine Reaktion, nur seine sprachlose Mimik ließ den Ärger über den unerwarteten Besuch in mir heraufströmen und stärker werden.

Ich wollte mit ihm streiten, leidenschaftlich streiten, so wie wir das in früheren Zeiten kurz vor dem gemeinsamen Orgasmus getan hatten.

Nach dem anfänglichen Streitgedanken machte ich den ersten Annäherungsversuch und schlug ihm leicht ins Gesicht. Er schlug noch stärker zurück. Dann fielen wir uns in die Arme. Unsere Hassliebe war wieder aus dem bittersüßen Erdboden der Verdammnis erwacht.

„Du hast mir noch immer nicht erzählt, warum du hier bist“, sagte ich zu ihm, und dabei war ich mehr schadenfroh als vorwurfsvoll, denn zu diesem Zeitpunkt wurde ich bereits von seinem Körper durchdrungen, durchfurcht, durchbohrt und durchkrochen.

„Die Antwort auf diesen glücklichen Vorwurf kannst du dir selbst geben“, erwiderte er.

„Was für eine Antwort, was für eine Frage, was für ein glücklicher Vorwurf, was redest du für einen Unsinn?“, brach es wütend aus mir heraus.

„Ich spiegele lediglich deine Emotionen wider“, sagte er.

Dabei wollte ich nur wissen, wirklich wissen, warum er hier war, im unpassenden Moment hier war, als er nicht bei mir sein sollte. War es nur wegen dem Sex, wegen meinen Pornogeschichten oder steckte mehr dahinter, vielleicht Liebe, so etwas wie richtige Gefühle?

Wenn es Gott gibt, dann möge er mich vor diesem Menschen bewahren, der mir dicht auf den Fersen sitzt, das dachte ich mir in diesem Augenblick. Dann sprach ich diese Gedanken aus, dabei wollte ich das Gedachte gar nicht aussprechen. Doch es geschah, ohne dass ich etwas dagegen tun konnte. Meine Zunge sprach eine andere Sprache als mein Bewusstsein.

Wenn es Gott gibt, dann möge er mich vor diesem Menschen bewahren, der mir dicht auf den Fersen sitzt, wiederholte ich meine ausgesprochenen Gedanken, wie fremdgesteuert.

Und mein unerwarteter Besucher, er konnte dabei nur lächelnd und belächelnd, lachend und auslachend mit dem Kopf schütteln. Dann beugte er sich zum Rucksack und holte fünf Bierdosen heraus.

„Offenbar hat der Orgasmus nicht die gewünschte Wirkung gebracht, vielleicht kann Hopfen gegen deine innere Verspannung helfen“.

„Warum du hier bist, das ist alles, was ich wissen will“, schrie ich unkontrolliert.

„Ist es etwa wegen dem Sex?“

An seiner wegwerfenden Handbewegung konnte ich eindeutig erkennen, dass ich mich irrte.

„Nein, im Ernst, ist es wegen dem Sex, bist du hier wegen dem Sex?“, fragte ich ihn erneut, um das Gespräch aufrechtzuerhalten, denn in diesem Augenblick spürte ich bereits, dass nicht Sex, sondern etwas anderes, etwas noch viel Bedeutenderes der Grund für seinen Besuch war.

„Ach nein, Sex ist nur ein wichtiger Bestandteil, aber nicht alles. Weißt du, es gibt mehr auf dieser Welt als dich und deine Pornogeschichten für frustrierte Hausfrauen, die nur noch durch sexistische Literatur feucht werden können“, sagte er, und das Lächeln, um genauer zu sein das breite Grinsen, das er sich wegen mir angewohnt hatte, dieses breite Grinsen blieb als freudiger Bewohner auf seinen Gesichtszügen.

„Wenn es mehr ist als nur Sex, dann erzähle mir die Wahrheit über deinen Besuch, ich will es wissen, ich sterbe vor Feuchtigkeit danach, um den wahren Grund zu wissen“, sagte ich mehr, um etwas gesagt zu haben, weil ich nicht wusste, was ich sonst sagen sollte, als er mich immer neugieriger ansah.

Statt weiter ins Gespräch zu tauchen, drückte er mir eine Bierdose und eine Zigarette in die Hand. Nein sagen, das konnte und wollte ich nicht.

Ich akzeptierte sein Beruhigungsangebot, ohne weiter darüber nachzudenken. Das Bier war billig, es schmeckte fade und wässrig und abgestanden, wie eine flüssige Konzentration aus Urin mit Hopfen. Nach dem ersten Schluck hatte ich schon keine Lust mehr weiterzutrinken, aber ihm zuliebe tat ich das, und vor allem, weil ich mich von der unbequemen Situation erholen wollte.

Als wir uns wenige Zeit später auf dem Balkon sinnlos und absurd betranken, war ich noch immer splitternackt, so nackt wie immer, wenn ich zu Hause war und schrieb, was ich meistens tat, wenn ich zu Hause war.

Die Wohnung bleibt ein Ort der Nacktheit als absolute Freiheit.

Ohne Kleider fühle ich mich wirklich beheimatet, es ist mir so, als ob ich auf dem höchsten Gipfel der Freiheit lebe. So war es auch in diesem frostigen Augenblick, als die kalten Winterwolken ihren nächtlichen Schleier über meine nackten Brüste warfen.

Der männliche Besucher hingegen war angekleidet. Und ich, seine weibliche Wort-Sex-Magd, ich war nackt, so wie immer, in den eigenen vier Wänden zumindest.

Dass mich jemand von der nahegelegenen Straße dabei beobachten konnte, es war mir gleichgültig, so gleichgültig, wie das Zittern, das die Winterkälte auf meiner Gänsehaut malte. Auch das Zittern war eine notwendige Härte, die ich erleben und erfahren musste.

Noch immer hielt ich den Stift in der Hand und kritzelte die Wortperlen für die spritzige Szene im 3D-Porno der fiktiven Zuschauerin.

Sie fühlte die dreidimensionale Spermaladung in ihrem Gesicht.

Kurz danach endete allerdings der Pornostreifen, und die 3D-Welt ihrer sexuellen Gelüste verschwand mit dem körperlichen Gipfel, den sie zuvor mit ihrer Möse erklommen hatte. Sie war wieder hilflos der Realität ausgeliefert. Schamvoll drehte sie sich von einer Seite zur anderen. Dann deckte sie sich zu und fiel in einen tiefen Schlaf. Der Geschlechtspartner hingegen blieb wach und kämpfte mit der Scham.

Doch weiter kam ich nicht mit meiner Pornogeschichte, denn die Kälte machte mir und meiner Hand schwer zu machen. Verärgert legte ich den Stift weg. Meine rechte Schreibhand war wie eingefroren, taub vor Kälte. Zu diesem Zeitpunkt öffnete mein unerwarteter Besucher bereits die dritte Bierdose.

Schon wieder, dieses billige Bier, dachte ich mir. Entgegengesetzt meiner Gedanken, akzeptierte ich aber auch dieses Angebot, nur her damit, kostenloses Alkohol, reiner Profit. Und warum denn nicht das scheußliche Bier annehmen, wenn es mir schon geschenkt wurde?

Je scheußlicher das Bier schmeckte, umso mehr trank ich davon. In diesem Augenblick fühlte ich mich gegensätzlich, wie ein ausgearteter Widerspruch.

Als ich dann so betrunken war, dass ich kaum noch sprechen konnte, stellte er mir die bedeutendste Frage in Aussicht, und diese Frage war zugleich auch der wahre Grund für seinen überraschenden Besuch.

„Willst du unabhängig werden?“, fragte er mich mit ruhiger Stimme.

„Was meinst du damit, was soll das überhaupt mit dem Unabhängig-Werden?“, fragte ich betrunken.

„Lass uns einen Versuch wagen“, erwiderte er, und die selige Ruhe wohnte noch immer auf seiner Zunge und in den aufgesparten Wortklängen seiner Schauspielerstimme.

​

​

​

​

​

​

​

​

​

​

​

​

​

​

​

​

​

​

​

​

​

​

​

​

​

Aphorismen,

Gedichte

und

Kurzgeschichten

​

Eine Leseprobe von Alexandra

​

​

Der Wahrheit ins Auge gesehen

​

Zu traurig,

um wahr zu sein,

Freude und Schmerz,

Kummer und Ablenkung

als Einheit

verflochten.

​

Der Wahrheit ins Auge

gesehen

beim Anblick

des schwebenden Flügelschlags

im milden Tageslicht,

der Wahrheit ins Auge

gesehen

mit Vogelgezwitscher,

mit Musik,

mit Ablenkung

vom menschlichen Trubel.

Auf unzählige Male

nach der Wahrheit gesucht,

in Gedichten,

in Philosophie,

im liebenden Gespräch,

im Schmerz und Verlust,

im Ideenreich und Glück.

Auf unzählige Male

die Wahrheit gefunden,

doch ertragen,

konnte ich sie nie.

​

Zu traurig

und zu schön,

zu widersprüchlich

und zu gegensätzlich,

um wahr zu sein,

ist sie,

die Wahrheit

in der Wirklichkeit.

​

​

Schatten an Verlust und Neuanfang

Als Schatten der Nacht,

die Trauertränen weint,

wie Knochen,

wie Fäden,

ineinander verknotet,

wie hauchdünne Stäbe

vor dem Angesicht

wehend,

mit dem Wind

treibend

im Spiegel der Dunkelheit.

Gedämpft seid ihr,

kahle Schatten

von Ästen,

das blasse Stromlicht

besänftigt

die Kälte

in eurem Kummer.

​

​

Bei offener Tür

Aufs Neue

steigen sie empor,

Dampfperlen,

aus heißem

Duschwasser

geboren.

An den Wandfliesen

herab

fließen sie,

die Dampfperlen

bei offener Tür.

Das warme Wasser,

ihre Heimat,

der Schimmel,

ihr Nachbar

und die offene Tür,

ihre Lüftung.

Aufs Neue

sehe ich sie,

heiße Dampfperlen

aus der Wärme des Wassers

geboren.

Mit der Sprache

spielen die Dampfperlen

mir ins Angesicht,

der frischgewaschene Körper

beobachtet,

wie sie vertrocknen,

ihr wässriger Dampf,

nun ein bloßer Fleck,

der Sätze und Verwunderung

in geschriebene Sprache streut.

​

​

Gedankenfern bei der Vorstellung einer Kneipe

Wie Peter Pan

und Twinkerbell

im Niemandsland,

so stellen wir uns

eine Kneipe vor,

eine Kneipe,

wo wir die Rechnung

nicht bezahlen können.

Hinter der Küchentür

verschwunden,

ein verärgerter Kellner,

aufgebracht

mit Beschwerden

an den Kneipenwirt.

Dann,

die Schritte des Kneipenwirtes,

hastig,

aufgeladen mit Wut

an unserem Tisch

schimpfend,

klackernd

auf eleganten Männerabsätzen.

Eine Entscheidung,

getroffen,

in Eile,

in Wut

über das Besucherpaar,

das seine Rechnung

in der Kneipe

nicht begleichen kann.

Dreckiges Geschirrtuch

und Küchenschwamm,

voller Wucht

in unsere Richtung

geworfen,

die nassen Tropfen

aus feuchten Lebensmittelresten

berühren unsere Gesichter.

Mit strengem Finger,

in die Kneipenküche geführt,

zum Abwasch,

zu unbeglichenen Schulden.

Dreckiges Geschirrtuch

und Küchenschwamm

in beiden Händen,

so betreten wir

den nostalgischen Geruch

einer überladenen Kneipenküche.

Lieblich

umkreisen unsere müden Finger

das schmutzige Geschirr

über die Lebensmittelreste hinweg,

die letzten Alkoholtropfen

aus den Biergläsern entfernt,

so begleichen wir

die unwirklichen Schulden.

Dann fragen wir uns:

Sind wir Wirklichkeit?

Oder nur eine Vorstellung?

Doch die Antwort

wissen wir lange,

alte Fragen

sind sie nur,

alte Fragen,

die nur noch

beim Einschlafen stören.

Wir sind

die Vorstellung einer Vorstellung

über den verstorbenen Traum,

der in unserer Erinnerung

weilt,

wahrlich,

ein toter Traum

vom Zusammen-Sein

in verrauchten Kneipen,

Ekstasering

vom Abwasch

bei unbeglichenen Rechnungen.

​

​

Religion, auf Papier gedruckt

Eine Religion, die nicht mir gehört. Religion, auf Papier gedruckt. Ein behördlicher Fehler, der unglückselige Grund. Fremde Religion, auf Papier gedruckt.

​

Im Auge des Staates bin ich katholisch. Brav zahle ich die katholische Kirchensteuer, ohne katholisch zu sein.

Eine fremde Religion, aufgezwungen. Nun bin ich katholisch, ohne katholisch zu sein. Fremde Religion, auf Papier gedruckt, gezwungen und gemacht.

​

​

Sterne

Der Blick

sieht

mit den Gedanken

das Meer aus glitzernd-funkelnden Sternen.

Sie

schenke ich dir,

die Sterne,

ihr Glanz,

von Wolken durchkrochen

bis in die Tiefe,

bis in die Nacht,

die mit den Sternen

zum Leben erwacht.

Der Himmel,

ein Meer aus Sternen,

ihr Glanz,

verborgen im Schatten der Nacht.

Ein Geschenk,

in gedanklichen Zeilen

geschrieben,

es ist der Blick

nach oben gerichtet

in die ruhige Welt der Sterne.

​

​

Anblick einer Ratte

Mit einem Vogel

verwechselt,

die kleine Gestalt,

verloren in morgendlicher Dunkelheit,

am langen Schwanz

als Ratte

erkannt.

Eine Ratte

mit dem langen Blick,

der in meinem verschreckten

Gesicht verweilt.

Der Mund,

weit geöffnet,

der Schal,

über die Augen gezogen,

der Blick,

geschützt

vor den stechendkleinen Augen,

die in der Dunkelheit,

im Müll

zu mir starren,

umgedreht

zum bevorstehenden Monatsblut,

zur Monatsnacht,

zur Mondnacht,

zu den Schmerzen,

die in blutroter Farbe durchtränkt,

mich in ihren Schoß erwarten.

Anblick einer Ratte,

in meiner Richtung

stehengeblieben

und

umgedreht,

zwei stechendkleine Augen,

in meine Angst starrend,

wie eine Ankündigung

auf blutige Schmerzen.

Zwei stechendkleine Rattenaugen,

stehengeblieben

und

umgedreht,

hin zum bevorstehenden Monatsblut,

im weiblichen Körper,

in Angst

umhüllt.

​

​

Verstorben, vergessen und erinnert

Dein Klang

besucht

das Haus meiner Erinnerungen,

nun

liegst du da,

unter der mütterlichen Schutzschicht:

Erde.

Noch immer

spielt deine Stimme

in meinen Ohren,

fern

aus der Vergangenheit

zu mir gewandert.

Über den Tod

hinaus,

grenzenlos,

deine alte Stimme,

flackernd

wie eine winzig-lebhafte Flamme

im Haus meiner Erinnerungen.

Längst

weilst du

nicht mehr

unter uns,

dein Klang,

dem Vergessen

überlassen,

ruhst du da,

geschützt

von

Erde,

umarmt

im warmen Schoß,

im seligen Frieden.

Verstorben,

vergessen

und

erinnert,

als ein symbolisches Zeichen.

​

​

Vier Mondstrahlen

Im gedämpften Licht,

bei Nacht,

silberner Mondglanz

leuchtet

über das Gesicht.

Vier Strahlen

ergießen sich

über das Gesicht,

über den lieblichen Körper,

zitternd vor Kälte.

Stechend leuchten sie,

die vier Mondstrahlen,

benachbart von Wolken,

ihre ständigen Begleiter.

Mit den Augen

blickt

die Seele nach oben,

silberner Mondglanz

berühre mich

mit deinem Strahl,

durchdringe das einsame Gesicht

mit deinem weißflimmernden Stab.

​

​

Schreiben als Waffe

Eine Waffe

trage ich

in den Händen,

es ist

kein Speer,

kein Schwert,

keine Schusspistole,

sondern

geschriebene Worte,

in Schriftstücken

verkleidet.

Dämonische Stimme,

Inspiration,

tief aus dem Inneren

wie eine Welle

heraufströmend,

dämonische Stimme,

innere Inspiration

sprich mich

frei

gegen Beleidigungen,

frei

gegen abwertenden Humor,

frei

gegen das Gelächter der anderen.

Schreiben

als Waffe,

schreiben

aus Schmerzen,

schreiben

aus Freude,

schreiben

aus Befreiung.

Nur diese Worte,

undurchschaubar

für fremde Augen,

eine große Bedeutung

sind sie

für mich,

die geistige Waffe,

unvergänglich

der Zeitlosigkeit überlassen.

​

​

Zwei Kreise

Mythos im vergangenen Schnee,

verborgen im Rätsel,

verschleiert in Kälte,

verwüstet von der weißen Schneedecke,

ein Mysterium

im schlagenden Puls der Zeit.

Zwei Kreise,

umarmt von verwunderten Augen,

zwei Kreise,

tiefe Wölbungen,

umgeben von Schneekatastrophe,

unversehrt von Verwüstungen,

nur diese beiden,

diese Vertiefungen,

diese Wölbungen,

zwei Kreise

und überall,

nur Schnee.

Unerklärlich,

woher sie stammen,

diese zwei Kreise,

und überall,

nur Schnee,

aber die Kreise,

sie bleiben

unversehrt,

unberührt,

unbedeckt

vom Schnee,

wie magisch,

so leben die Kreise,

frei von Verwüstung,

im menschlichen Gedächtnis.

Von der kleinen

Naturkatastrophe,

keine Spur mehr,

der Schnee,

vollends aufgetaut,

der Frühling,

im Zyklus der Natur

begriffen.

Nichts erinnert mehr

an die beiden Kreise

in versunkener Schneelandschaft,

nur ein löschbares Handyfoto,

das bringt mich

dem Mythos näher,

zwei Kreise im vergangenen Schnee,

unerklärlich, woher sie stammen,

unerklärlich, wie sie verschwanden.

​

​

Das Leben, eine Achterbahnfahrt

Nenne mich

Dreifaltigkeit,

Geburt,

Leben

und

Tod,

nenne mich

Kreuz

mit drei Ecken,

ich bin

das Leben,

eine Achterbahnfahrt.

Eine Scheide

trage ich in mir,

Ursprung der Menschheit,

Entstehung der Welt.

Nenne mich

Dreifaltigkeit,

nenne mich

Kreuz mit drei Ecken,

nenne mich

Leben,

eine Achterbahnfahrt.

Höhepunkte

mit Freude und Glück,

Tiefpunkte

mit Schicksalsschlägen,

steile Biegungen

mit Spannungen,

so schlägt

die Bahn

ihre Fahrt,

wie das Herz

für die Sterblichkeit pocht.

Nenne mich

Dreifaltigkeit,

Geburt,

Leben

und

Tod,

nenne mich

Kreuz mit drei Ecken,

ich bin das Leben,

eine Achterbahnfahrt,

rasend schnell

alternd,

mit den Jahren fahrend

durch Höhen,

durch Tiefen,

durch steile Biegungen.

​

Eine weibliche Scheide,

mein Ursprung

und die Erde,

mein Ende.

Nenne mich

Dreifaltigkeit,

nenne mich

Kreuz mit drei Ecken,

nenne mich

Leben,

eine Achterbahnfahrt.

​

​

Tauben auf einem Ast

Durchfurcht

vom brennenden Abendrot,

im sanften Licht der untergehenden Sonne,

zwei Tauben

auf einem Ast.

Wie ein Paar,

geschmeidig aneinandergebunden,

zwei Seelen

in Gestalt von Tauben,

zur Ruhe gelegt

auf einem Baumast

über der Welt blickend.

Wie gerne

wäre ich

wie sie,

wie gerne,

ihre Luft atmen,

wie gerne,

ihren Flug genießen,

wie gerne,

auf einem Baumast

ruhend,

gestreichelt von Frühlingswärme,

umgeben vom Lichtgemälde,

in blauroten Abendfarben,

in Wirklichkeit bemalt.

So oft treffen sie meinen Blick,

zwei Tauben,

auf einem Baumast

ruhend.

Wie gerne

würde ich

ihre Welt erkunden,

wie ein verlorener Traum,

die Suche nach dem geliebten Verlust,

durchlitten

und

bewundert

im Augenschein,

in pastellfarbenen Himmelsnuancen,

im Abendlicht,

in Frühlingswärme,

zwei schläfrige Tauben,

so oft

die menschlichen Blicke

getroffen,

doch ihre Welt,

die Welt der Vögel,

die Welt der Tauben,

ein Geheimnis,

so alltäglich

und doch ein Mysterium,

wie die Luft,

die wir atmen.

​

​

Zahl, verflochten im Unbekannten

Eins und eins,

zusammengenommen,

zwei als Zahl

ergebend.

Die Zahl

zwei,

als Mathematik

durchdacht,

gewusst

und

gelernt.

Mehr

als nur eine Zahl,

mehr

als reine Mathematik,

sondern

eine Tugend,

ein unauflösliches Paar,

eine Philosophie.

Die Zahl

zwei,

keine gewöhnliche Zahl

ist sie,

die zwei,

für zwei Kreise

in verwüsteter Schneelandschaft,

die zwei,

für zwei Tauben,

auf einem Baumast

ruhend,

die zwei

als Paar,

eins und eins

zusammengenommen,

die zwei

als Schicksal,

mit zwei Augen gedeutet.

​

​

Osterruhe, still in der Nacht

Leere Straßen,

totenstill

in der Nacht

zum Osterfeiertag,

traurige Realität,

wo früher Leben war,

im Bann der Geräusche getragen.

Osterruhe,

still in der Nacht,

von der Regierung

verordnet,

Ausgangsbeschränkungen,

dem eigenen freien Willen

beraubt,

die wandernden Gedanken

in Richtung

Osterruhe,

still in der Nacht,

fremdbestimmt und ungewollt.

​

​

Blassfrühlingsfarben

Dein Schimmer,

winzig am Rande des Horizonts,

blassfrühlingsfarben

mit Wolken verhangen

scheinst du in das Gesicht,

das dir entgegenstrahlt.

Blassfrühlingsfarben,

dein Sonnenschimmer

und die Bäume,

durchtränkt von Nässe,

die Bäume wiegen sich

in deinem Licht.

Dann kommt

der Regen,

urplötzlich,

wie aus dem Nichts

mit strömendem Wasser,

peitschend im Hauch des Windes.

Blassfrühlingsfarben,

dein Schimmer,

vom Regen,

von Wolken

verdrängt.

​